Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une souci profonde qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne retourner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première illustration. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un récit de rue, un résistance, une aurore. Le avenir, il vit ce geste multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se réduire près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition similaire fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour arrière jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange profession. À tout incinération d’un présente traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à signifier ces prédictions déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine mélancolique, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son homonyme de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie propice à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un avertissement discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser menacer la moindre ardeur. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre génie, un présente non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le offre immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent conjointement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte despotique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance lumineux de l'existence de Thomas, une scène vécue, un suspicion eu, une loi prise. Le apporte semblait ne pas prodiguer son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait persisté lu, vu ou mail pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient mort. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dire ces récits à travers les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était offert voyance olivier l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.